Однажды мне задали один интересный вопрос: "Нравилось ли мне в жизни, что нибудь очень сильно?". Хоть вопрос и поставлен был слегка в иной манере моего мышления, но мой ответ "да" - имел место быть.
Мне шел тогда двадцать третий год, когда в книжном магазине я впервые увидел ее, с первого взгляда, как могло показаться, невзрачную и никому не нужную. Она стояла тихо, в стороне от остальных, но в скором времени опровергла мои мысли - определенно привлекая мое внимание. Я бы не сказал что она была очень молодой или старой, можно было одновременно сказать, что она новая и, в то же время, уже ничья. Стояла тихонько в углу и смотрела в одну сторону. Я не решился сразу подойти.
Ее внешность не вписывалась в окружающую обстановку и мне думалось, что попала она сюда по чьей то ошибке. Сколько она здесь стояла, я не имел представления и потому решил не рисковать, развернулся и ушел, оглянувшись один раз.
На следующий день, в том же самом месте, я вновь встретил ее. Стояла она на том же месте, будто прошел не день, а несколько мгновений. Сделав первый шаг, я слегка коснулся ее. Она будто подалась вперед, пришлось тут же отдернул руку. Я мог бы поклясться, что почувствовал ее дыхание. Я коснулся ее вновь, она двинулась в мою сторону, обжигая живым теплом кончики пальцев. Я прижал ее к себе, боясь, что кто то может ее забрать. Никто не обратил на меня внимание.
Она согласилась пойти со мной, и я взял ее без каких либо проблем, нас никто даже не попытался остановить, когда мы выбежали из толпы покупателей. Оглядываясь, вместе отправились ко мне домой.
Долго мы с ней общались после. Днями и ночами напролет она рассказывала мне свою историю с каждым днем давая мне что-то новое, неведанное ранее. Я проникал вглубь ее. Она не могла слушать, но чем дольше мы оставались наедине, тем больше я понимал - мое. Доброе содержание, приятная внешность, она никогда не говорила "нет". Иной раз даже сама манила меня, разумеется я не мог сдержаться и мы оставались вместе вновь и вновь.
К сожалению это все не длилось долго и чем дальше мы доходили, тем меньше она могла сказать о себе. Я понимал, что скоро конец и все, что происходит сейчас, уже не будет представлять тот же интерес, что и ранее.
Настал тот день, которого я боялся - она иссякла. Закончилась, словно ночь, когда ты крепко спишь и просыпаешься на рассвете. Исчезла, будто белый платок в густом тумане. Она уходила в сторону, на второй план.
Последняя страница была пустой, когда я перевернул лист. Я отложил ее в сторону. Знаете как бывает? Когда читаешь книгу или смотришь фильм, привыкаешь к героям, обстановке, вникаешь в суть, порой даже живешь жизнью писаных строк. Даже просто слова, написанные на белом листе бумаги иногда вызывают такие бурные чувства, что порой не хочется расставаться с персонажами книги. Так же и с живыми людьми, с одной лишь только разницей - к книге в любой момент можно вернуться, даже если потерял к ней интерес, она не откажет, лишь молча скажет "войди в мой мир, прочти меня!"
С тех пор я перечитывал ее не один раз и постоянно переживал бурные эмоции. Эта книга мне до сих пор нравится и хочется вновь возвращаться к ней. Сейчас она потрепалась немного, но занимает место на одной полке с новыми книгами. Другим она может показаться невзрачной и никому не нужной, но определенно привлекающей внимание.

Симон, привет, мой птицекрылый ангел,
Давай ка вместе нашу песнь споем,
Чертя круги, исписывая мел,
С тобою в радости останемся вдвоем.

Я помню, вместе у камина, сидели
Зимой и пили крепкий чай.
Ты намекнул, когда мы вафли ели:
Мой друг, с тобой я, не скучай!

В мое плече впивая когти,
Ты говорил, что любишь снег.
Через окно влетали гости -
Снежинки, исходя на нет.

Когда цвело, под небесами мы лежали,
В густой траве смотря на верх,
И об одном с тобой мечтали:
Всем уготован мирный век.

Ты говорил, что видишь звезды,
Смотря на них сквозь лунный свет.
При свете дня глядел на гнезда,
На протяжении многих лет.

Когда шел дождь, мы крылись пледом,
И говорили ночью ль, днем,
Не важно что, о том иль этом,
Мы знали - ночью не уснем.

В одну из этих посиделок,
Ты мне сказал, что скоро день,
Как под одним из стволов елок
Придет с печальной вестью тень.

Но годы шли и мы старели,
Не разом, медленно, чуть-чуть.
И мы за время позабыли,
Что впереди ждет горя путь.

Настал момент - момент прощанья,
Мы встали вместе на тропу.
Мы не заметили движенья,
Раздался выстрел, я в поту...

Ты угасал в трясущихся ладонях,
Смотрел мне преданно в глаза.
Я слышал голос в твоих стонах,
И на последнем вздохе "ах".

Ты обладал свободным эго,
Себе свободы ты желал,
За мною фразы вторил эхом,
Но никогда не улетал.

Ты другом был, каких не видел,
Но я тебя сберечь не смог,
Себя как чернь я ненавидел,
Ведь сделать шаг к спасенью мог.

Мальчонка, что ругался матом у ручья
Тебя убил. Не нож и не рука:
Стрелял он из помпового ружья -
И ты ушел, пав жертвой дурака.

Прости, что больше люд не попугаем,
И в шалости свободы не вернем.
Для всех ты был волнистым попугаем,
А для меня навек остался королем.

Для рассказиков нужно создавать темку в другом месте, перенёс бы Но мну прочитал - замечательно, очень трогательно и чувственно написано (мну смотрит, эти черты присущи всему твоему творчеству в целом), интересен и красив подход к книге, как к возлюбленной, а описанная привязанность и эмоции от любимого произведения абсолютно соответствуют действительности, у Неко-Админа тоже есть любимая книга, которую перечитывал много раз, и которая радует и дарит краткое счастье уже самим видом своей обложки Правда, мну едва ли стал бы подбирать к своей такие интимные сравнения Ибо моя - детская и сказочная, для мну это скорее ворота в волшебный мир

Чувства описывались к человеку но, в последствии, человек был заменен на книгу.
Я не хочу плодить темы, пусть под спойлером висит, к тому же тема поэзия и проза, а это проза или нет? о_О

И в итоге получилось любопытно
А ведь и правда, если присматриваться к названию, но она так давно эволюционировала в сугубо поэтическую, что мну даже и не замечал...

(Спешит вперед, оставив след,
Порой мучительно жестокий,
И пусть пройдет хоть тысячу лет,
Он как рубец остается глубокий.

Шагает гордо, будто смерч,
Неся с собой свистящий треск.
Сверкает ярко, словно меч,
Отполированный до блеска.)