Добавлено (01.06.2012, 05:11)
---------------------------------------------
А я ведь всего-то слушала Реквием ...
Рукописи горят.

"Рукописи не горят" Дураки, думающие так, действительно бездарны. Рукописи сгорают также быстро, как и перо парит над бумагой в минуты вдохновения. Рукописи сгорают с такой же агонией, с какой пальцы одурманенного музыкой пианиста порхают над клавишами.
Рукописи горят, горят партитуры, картины, фотографии, чертежи; горит все. Одни горят быстро, другие медленно, но огонь поглощает, в итоге превращая прекраснейшие детища искусства в серый безликий пепел. Одни творения отправляются в огонь своими создателями, обезумевшими от вдохновения или критики, опьяневшими от неизвестности и лжи; другие уничтожаются врагами, в порывах мести и ненависти ,холодной злобы и корысти.
Рукописи горят, иногда оставляя после себя теплые хлопья с мягко выведенными буквами, а порой – красивейшие лица, искаженные огнем.
Рукописи горят. Горят бумага, чернила, краски, ворсинки кистей, холсты. Рукописи горят. Не горят лишь мысли, изложенные на них, мысли, что навсегда остаются в сердцах создателей и фанатов, критиков и врагов.

Добавлено (04.07.2012, 13:20)
---------------------------------------------
Никто не коментит...
Очередная свистопляска :
Название: Призрак Де-Монтенье
Фэндом: Оридж
Персонажи: Граф, призрак девушки
Рейтинг: исключительно Гэ
Жанр:Джен, Ангст, Мистика, Сонгфик
Статус: закончен

Особняк Де-Монтенье. Одно из самых таинственных и внушающих страх зданий страны, поговаривают, что ни один человек не смог переночевать в этом доме со времен убийства его хозяина. Каждый, осмелившийся потревожить местных призраков, возвращался восвояси, приобретя множество новых фобий. Но с особым ужасом путники и смельчаки, наведавшиеся в особняк, отзываются о женщине, поющей по ночам…
Странствующий граф Гирард переступил порог обители призраков, громко хлопнув дверь. Задумчиво посмотрев на толщи пыли и кружева паутины, он уверенным шагом направился в залу, из которой струился алый свет. Граф дошел до залы, и, миновав преграду из кустов дикой розы, вошел внутрь. Посреди комнаты стоял рояль. Черный, чистый рояль, на нем не было ни слоя пыли, как на столиках и креслах вокруг, ни обрывков паучьей ткани, как на искрящихся светом закатного солнца стеклах или старинных колонах. Казалось, будто кто-то приходил каждый день, вытирая инструмент и не обращая внимание на разруху особняка. Не сдержавшись, Гирард в спешке поставил чемодан с вещами на грязный каменный пол и подошел к роялю. Придвинув к инструменту стул и открыв крышку, он мягко коснулся белоснежных клавиш, смутно припоминая былые уроки и ускользающие ноты.
Когда, наконец, желанная мелодия соизволила предстать перед ним, граф, нежно и бережно касаясь клавиш, блаженно закрыл глаза, окунувшись в звучание мелодии с головой.
-Неужто, Шопен? – надменный женский голос, и искрящаяся мелодия оборвалась, а граф неспешно открыл глаза, убрав руки с клавиш.
- Знаешь его? – лениво спросил Гирард, рассматривая полупрозрачную фигуру.
- Вредный мальчишка!
На крышке рояля сидела, закинув ногу за ногу, девушка, одетая в старомодное платье. Ее волосы были собраны в аккуратную прическу, и лишь несколько локонов спадали на плечи. Девушка нахмурилась и сложила руки на груди. Она почти ничем не отличается от обычных красавиц, разве что, сквозь ее силуэт четко просматривались предметы позади нее.
-Значит, не испугался? Пришел прогнать меня? Хех, другие тоже не боялись, но уже через несколько минут убегали с криками о помощи! – она оскалилась и заливисто рассмеялась.
-Почему ты стала призраком?- граф окинул ее печальным взглядом.
Девушка осеклась.
-Не твое дело! Пришел изгнать меня, так знай – я не уйду! Еще никто не смог освободить это здание от меня более чем за 100 лет, поэтому…
- Хочешь, я сыграю для тебя, слышал, ты прекрасно поешь,- юноша вновь коснулся клавиш.
-Играй. Я так давно не слышала музыки…- тихий голос призрака эхом пронесся по зале.
Граф улыбнулся и заиграл. А девушка, заслушавшись, запела. Звук мелодии и ее голос хрустальным звоном наполняли комнату. Алые лучи заходящего солнца ласково прыгали по роялю, костюму графа и проходили сквозь прозрачный силуэт певицы. По щекам призрака скатились тонкие дорожки слез, а ее голос зазвенел громче, заставляя сердце пианиста сжаться.
Когда музыка и песня стихли, девушка, всхлипнув, отвернулась.
- Ты знаешь, когда я еще была жива, мой голос считали прекрасным чудом. Я пела для многих богачей, путешествовала по миру с аккомпаниатором. Это был прекрасный юноша, герцог; его музыка искрилась, наполняя сердца людей радостью или печалью, его музыка заставляла людей любить или ненавидеть. Он пленил своей музыкой, влюблял в себя, околдовывал.… И я, как и другие простушки, влюбилось. А он воспользовался этим, и, насильно лишив меня невинности, попытался убить. Я чудом сумела спастись, но.. лучше бы умерла. Представь себе, - ее голос неожиданно перешел на крик,- эта тварь спокойно уехала, разрушив мою жизнь; его ни каплю не волновала моя смерть! Наивный, он не долго жил счастливо.. Я убила его. Ночью, с трудом пробравшись в этот особняк, я зарезала его, когда он играл на этом самом рояле. Он так красиво корчился, харкая кровью на каменный пол; так прекрасно хватался своими тонкими пальцами за залитую алым рубашку, с такой ненавистью хрипел мое имя! Помню как сейчас, я долго прокручивала кинжал в его груди, долго, пока он не перестал дышать и пачкать эти клавиши своей кровью! А потом сюда вбежала какая-то женщина с ножом в руках, и последнее воспоминание, как она протыкает им мою грудь, с криками и слезами. Когда я очнулась, здесь не было никого – исчезли слуги, многие вещи, пропала та женщина. Я множество раз пыталась выйти, но что-то останавливало, холодными пальцами сдавливая горло. Прошло еще немного времени, и все стало таким, какое оно сейчас, и лишь этот чертов рояль оставался новым и чистым. Иногда мне мерещились алые разводы на нем, иногда я видела, как перебираются клавиши, но за инструментом никто не сидел, а музыка не звучала. Я пела, пела, чтобы не сойти сума от одиночества и страха, от того, что не могла есть и пить, не могла спать, ничего. День и ночь постепенно смешались, растворившись в моем голосе. Господи, я так устала петь, почему я должна мучатся даже умерев?! – девушка схватилась за голову и зарыдала в голос.
- Ты прощена, - прошептал граф, глядя на то, как призрак юной девушки медленно исчезает, а на прекрасном рояле появляется пыль, как теперь уже старый инструмент обвивают дикие розы, на грязных клавишах проступают багровые пятна засохшей крови, а крышка с шумом закрывается.
Странствующий граф мягко подхватил свой чемодан и, аккуратно закрыв старую дубовую дверь, покинул особняк.
В старой деревушке близь Де-Монтенье потом еще долго говорили об исчезнувшем из особняка призраке, странном человеке в черном, покинувшем деревню на рассвете и кроваво-алых розах на неизвестной могиле местного кладбища.

Добавлено (26.07.2012, 09:37)
---------------------------------------------
Моя любит Клеймор, безумно любит...
Зависть Второго номера
Автор: Faint Smile Teresa
Бета: Нет
Фэндом: Claymore
Персонажи: Ирэн, Тереза
Рейтинг: G
Жанры: Ангст, Психология

Ирэн Быстрый меч - холодная,равнодушная,сдержанная, она никогда не чувствовала зависти. Ни к людям,ни к клеймор. Она искренне не понимала ее смысл и назначение.

Будучи подобранной черноробыми в разрушенном ема городке,Ирэн часто слышала похвалу в свой адрес.Те, что старательно ее обучали всегда отмечали ее потенциал и концентрацию.Неудивительно, что со временем ей стали пророчить первый номер.
И порой она натыкалась на полный зависти взгляд.Но Ирэн это было безразлично.Чтобы жить нужно сражаться, а для сражения нужна сила,поэтому Ирэн жила лишь тренировками, стараясь не опускаться до чувств.

Но потом пришла Тереза. Девочка, все навыки которой ничем не превышали навыков среднего воина,но в тоже время превосходящая всех. С удивлением Ирэн стала замечать с какой неприязнью и страхом будущие воительницы смотрят на Терезу,как злятся, увидя ее надменную улыбку.

С каким негодованием и наигранной жалостью они смотрели уже на Ирэн, когда ей дали лишь второй номер. Даже тогда Ирэн не испытывала зависти к Терезе, не превосходящей ее в скорости или силе, но отобравшей у нее высший ранг.

Так почему же теперь она испытывает это чувство, увидев умиротворенный взгляд Терезы и безграничное счастье в ее улыбке? Почему она завидует той, что наверняка сегодня умрет? Почему это ощущение окутывает ее сердце именно сейчас? Почему это блаженство досталось не ей?!

Ирэн Быстрый меч - холодная,равнодушная,сдержанная,она завидовала лишь раз, но пронесла это чувство до самого конца.

Добавлено (16.08.2012, 14:00)
---------------------------------------------
Название: Идеал
Фендом: Тесс Герритсен "Хирург"
Персонажи: Джейн Риццоли; мельком томас Мур и Кэтрин Корделл
Статус: завершен
Примечание: Прониклась книгой, что мне совершенно не свойственно

Все мужчины одинаковы.

Джейн Риццоли потягивала пиво из холодной жестяной банки, сидя у себя в квартире. Карта на стене еще не освободилась от разноцветных булавок, обозначающих основные пункты жизни жертв пойманного Хирурга.

Все мужчины одинаковы. Они все смотрят на лицо и фигуру. Все. А ведь она думала, надеялась, нет, была уверенна, что Мур, Святой Томас, как называли его другие полицейские, мог смотреть на женщину и видеть в ней в первую очередь человека и личность, а не внешность. Как же жестоко она ошибалась.

Конечно, куда ей, маленькой серой мышке с железной выдержкой, целью вечных насмешек, тягаться с прекрасной и обворожительной Кэтрин Корделл? Куда ей до невинной жертвы, сумевшей противостоять маньяку? Жестоко, очень жестоко, господин Мур.

Риццоли усмехнулась собственным мыслям. Что это за чувство? Ревность? Но ведь она была совершенно неоправданна! Ни о какой любви не могло быть и речи, Джейн и подумать не могла о влюбленности в Мура, это же просто смешно! Да, она считала его превосходным коллегой, отличным другом, почти идеальным мужчиной, но и только. Он был идеалом. Тем, на кого должны были походить другие. Тем с кем можно и нужно сравнивать других. Но идеал нельзя любить, им можно только восхищаться. Тогда почему ее так выворачивает, когда она видит эти улыбки и взгляды, полные любви и нежности? Почему ее так трясет только от того, что Корделл с ним разговаривает?

Риццоли тяжело вздохнула. Она уже давно осознала, что ревнует. Сильно ревнует, но признаться себе самой в этом ей не хватало сил. Ей гораздо легче было списать это чувство на презрение и гнев на Кэтрин за то, что она лишила Джейн ее идеала, запятнала Святого Томаса, разрушила и так хрупкие иллюзии офицера Риццоли. Гораздо легче, чем принять собственную симпатию к этому мужчине.

Идеал нельзя любить, им можно только восхищаться и равняться на него. Нельзя, совсем нельзя, потому что это больно. Нельзя, но ведь так хочется...

Добавлено (07.09.2012, 12:11)
---------------------------------------------
Автор: Faint Smile Teresa
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: G
Жанры: Ангст, Философия,
Примечания: пф, получилась очередная текста ни о чем, вот правда.... А ведь это была заявка на ФикБуке...

Наблюдать за людьми интересно. Даже слишком.

Буд-то занята своим делом, но смотреть, смотреть на них не отрываясь, наблюдать. Следить за людьми, предсказывать их движения и слова, впитывать их чувства, словно губка, учиться на чужих примерах.

Вот он помог ей слезть. Едва знакомы, но я явственно вижу, как по его телу побежала дрожь, а ее губы тронула легкая улыбка. Вижу, как он еле сжал ее ладонь, да, точно, обязательно запомнить, этот жест мне еще пригодится.

Умело пытается завести разговор. Он с охотой отвечает, смотря вверх. Видит ли он ее взгляд? Сомневаюсь. Ведь если б видел, то точно бы опешил, напоровшись на явную корысть и насмешку. Она не плохая, я же вижу. Просто приспособленная. Главное запомнить, записать потом, когда приду домой, не растерять впечатление, не забыть.

Его мать пристроилась рядом и с наслаждением слушает. Она тоже наблюдатель, но наблюдает совсем по-другому, нежели я. Она блаженствует, тихо радуется новому знакомству сына, может быть, сейчас она думает, что девушка, с которой он сейчас говорит, была бы для него отличной партией. Наивная, матери видят лишь то, что хотят видеть. Уж я-то знаю, наблюдала и за такими.

Женщина отвечает на вопрос заданный вовсе не ей, вмешиваясь, давая понять, что она мать. Как бы намекая, что неплохо бы пообщаться и с ней.

Усмехаюсь. Они ведь совсем про меня забыли, я как тень. Незаметно узнать больше о людях, отношениях, жизни. Узнать то, чего сама пока не испытала, но то, что мне нужно сейчас, как воздух.

Они вздрогнули и обернулись. На лице парня недоумение, а девушка вновь приветливо улыбается, стараясь создать хорошее впечатление. Умна и расчетлива, каждый грамм эмоций рассчитан, ничего лишнего. Она уже точно поняла, что этот парень ей еще пригодиться.

Наблюдать за людьми интересно. До безумия интересно впитывать их эмоции, стараясь осознать и понять их поступки, догадываться об их намереньях. Особенно, когда сама уже давно ничего не чувствовала, кроме этого интереса.

Прийти домой и писать. Писать, писать, пока не закончу, писать все, что хотела. Описывать боль от падения, прикосновения главного героя к девичьей коже в момент обработки ран и беспокойный лепет его матери. Описывать так, будто ощущала сама, но на деле лишь видела, да и то не это. В действительности, она вовсе не упала, а парень не заглядывал в ее глаза, не заставлял смущаться. Выдумка, ложь, но ведь они бы поступили именно так, я ведь наблюдала, я видела.

Наблюдать за людьми интересно. Интересно набираться опыта, не спотыкаясь самому, интересно смотреть, это как кино, только люди не на экране. Они живые и их действия не прописаны в сценарии. Интересно наблюдать и за теми, кто будет читать, затаив дыхание и удивляясь, когда я смогла такое испытать. Интересно настолько, что потом, через пару месяцев, а может даже и лет, мне будет казаться, что именно я участвовала в событиях, описания которых вышли слишком яркими и правдивыми.

Добавлено (24.09.2012, 10:10)
---------------------------------------------
Название: Моя Джейн
Фэндом: Тесс Герритсен "Хирург"
Персонажи: Уоррен Хойт, Джейн Риццоли
Рейтинг: PG-13
Жанры: Гет, Ангст, Психология, Философия, POV
Предупреждения: OOC
Примечания автора:
О Боже, меня пленил этот фэндом... Нет, я честно старалась!
Посетовать еще на отсутствие работ на книжный канон?? В другой раз.
И да, я люблю Хойта. Я вообще люблю персонажей-маньяков.
А еще, автор совсем не знает принцип работы иностранных судов. Но автора ведь простят, верно?

Джейн. Моя Джейн.

Я сижу за решеткой, сижу спокойно, совсем не следя за процессом суда. Судья отводит взгляд, когда задает мне вопросы; прокурора прямо трясет от гнева, а адвокат - адвокат знает, что дело безнадежно. Присяжные оглядывают меня с интересом и опаской, они ознакомлены с делом, но красоты, что я сотворил с теми женщинами, они не видели.

Судья вызывает очередного свидетеля, и я, услышав знакомое имя,тут же прислушиваюсь и смотрю на трибуну.

Женщина-полицейский. Джейн Риццоли, женщина, на которой остановилось мое искусство. Я смотрю на нее внимательно, стараюсь запомнить каждую ее деталь, ведь ближайшее время я не увижу ее вживую. Только в снах и фантазиях.

Джейн смотрит в глаза прокурору. Смотрит с вызовом, ее голос решителен и тверд, ноги не дрожат, но волнение выдают руки. Этот жест не каждый заметит, не каждый узнает, что он значит. Но я знаю. Моя Джейн поглаживает пальцами тонкие шрамы, оставленные холодным скальпелем.

И я, и она знаем, что связь между нами нерушима. Даже если я умру, она будет помнить меня всегда, я буду вечным персонажем ее снов, ее личным кошмаром. Я знаю, что ни один мужчина не станет для нее значимей меня. Я ближе к ней, чем кто бы то нибыл.

Я, и только я знаю, как пульсирует ее сонная артерия, когда она боится.
Я, и только я слышал, с каким хрустом скальпель пронзает ее ладони.
Я, и только я ощущал ее дыхание, когда она испуганно хрипела.

Джейн навсегда останется моей. Ни один мужчина не сможет затмить моих касаний своими ласками. Мои руки, мои глаза, мой голос будут преследовать ее до самой смерти.

Я, и только я оставил на ней свою отметину.

Ее руки принадлежат мне. Она держит ими ручку, расческу, смывая с себя пену в душе, она касается ими своей кожи; трогает одежду. МОИМИ руками. Этими же руками она будет гладить и своего ребенка, если он, конечно, родится, ужасаясь и снова вспоминая обо мне.

Я совсем не разбираю ее слов, распознаю лишь интонацию, но этого вполне достаточно. Моя Джейн кивает и отходит от трибуны, скользя взглядом по моей решетке. И в тот момент, когда наши взгляды на мгновение пресеклись, и она, поняв, что я наблюдал за ней, вздрагивает, я улыбаюсь.

Джейн. Моя Джейн.

Мысли о ней будут согревать меня в тюрьме, придавать сил. Мои пальцы до сих пор хранят тепло ее кожи, а ее запах преследует меня.

Джейн. Моя Джейн, она будет моей всегда, я остаюсь победителем и сейчас. Я победил, ведь все ее сознание занято мной, оно принадлежит мне так же, как и ее тело.

Она моя навечно.